7 Cái tát của bố quá mạnh. Lục Tuần bị điếc tai phải. Bên ngoài bệnh viện, tôi bị các thầy cô giữ lại, chỉ có thể đứng từ xa nhìn bố mẹ của Lục Tuần cãi nhau với bố tôi trước cửa phòng bệnh. Bố nghển cổ lên, mặt đỏ tía tai, gân xanh nổi đầy trên cổ, giọng gào đến chói tai: "Các người giỏi thì đi kiện tôi đi! Kiện đi! Ai sợ ai? Tôi cũng có thể kiện con trai các người vì tội dụ dỗ trẻ vị thành niên đấy! Tôi chẳng sợ gì cả! Tôi bốn mươi mấy tuổi rồi, ai dám hại con gái tôi, tôi liều mạng với kẻ đó! Còn con trai các người? Hai giáo sư đại học mà sinh ra được thằng con như vậy, để xem mọi người đánh giá nó thế nào! Các người có chịu nổi nỗi nhục này không?" Có lẽ vì e ngại sự điên cuồng của bố tôi, cuối cùng bố mẹ Lục Tuần im lặng dắt con trai rời đi. Lúc đi ngang qua tôi, họ liếc nhìn tôi, ánh mắt vừa chán ghét, vừa thương hại. Tôi nhìn theo bóng lưng của Lục Tuần, nhưng cậu ấy chỉ im lặng bước qua tôi, không hề nhìn tôi lấy một lần. Bố tôi đắc ý lắm. Ông khoe với mẹ: "Bố mẹ nó ban đầu còn đòi tôi bồi thường viện phí, tôi nói với họ, tiền thì không có, chỉ có cái mạng này thôi! Dù sao làm lớn chuyện cũng chỉ khiến con trai họ mang tiếng xấu, tôi xem thử xem sau này còn trường nào dám nhận nó!" "Tôi cược rằng mấy kẻ trí thức như họ sĩ diện lắm, thế nào cũng nhịn nhục bỏ đi. Quả nhiên, cuối cùng hai vợ chồng bọn họ phải lủi thủi mà về, một xu cũng không dám đòi tôi!" Nói xong, ông quay sang tôi: "Tiền mà bố chắt chiu dành dụm đều là để con học đàn. Con có biết tốn bao nhiêu tiền để đi du học, để thi đấu quốc tế không? Chỉ cần con thành công, thì bố mẹ có khổ thế nào cũng xứng đáng!" Tôi ngồi trên ghế đàn, quay lưng lại với ông, im lặng không nói, cũng không quay đầu. Bóng tối nơi góc tường hoàn toàn bao trùm lấy tôi. Tôi ngồi trong một màu đen đặc, phía trước là một tương lai dài vô tận không có chút ánh sáng. Lần này bố không đánh tôi. Vì sắp thi đấu rồi, tôi phải mặc váy lên sân khấu, dưới ánh đèn sân khấu chói lọi, ông không thể để tôi có bất kỳ vết thương nào. Nhưng tôi đau đớn hơn bất kỳ lần nào trước đây. Cơn đau siết chặt lấy tôi, mỗi đêm tôi trằn trọc mãi không ngủ nổi. Trong xương cốt như có hàng ngàn con kiến đang gặm nhấm, nhắm mắt lại là khuôn mặt của Lục Tuần, mở mắt ra thì thấy trên gối đầy những sợi tóc rụng. Trong khi đó, ở phòng bên cạnh, bố tôi ngủ ngon lành, tiếng ngáy vang như sấm. Ngày hôm sau, Lục Tuần không đến lớp. Sau đó, mẹ cậu ấy đến trường, làm thủ tục chuyển trường cho con trai. Cả lớp ai cũng chỉ trỏ bàn tán về tôi. Lục Tuần vốn đã rất nổi tiếng từ khi mới nhập học. Nhiều nữ sinh thầm thích cậu ấy. Sau khi cậu ấy rời đi, một số nữ sinh bắt đầu bắt nạt tôi. Trong hộp cơm của tôi xuất hiện đinh ghim, trên ghế ngồi có keo dán, trong cặp sách có sâu bọ. Một cô gái thầm yêu Lục Tuần điên cuồng đã ném bản nhạc của tôi từ trên lầu xuống, sau đó cùng bạn bè xô ngã tôi. Cô ta chỉ vào mặt tôi, chửi bới: "Đồ tiện nhân, tất cả là tại mày hại Lục Tuần!" Họ nghĩ tôi sẽ phản kháng, nhưng tôi không làm gì cả. Tôi chỉ im lặng co người lại, để mặc những cú đấm, cú đá và nước bọt rơi xuống người mình. Có gì để phản kháng chứ? Tôi thực sự cảm thấy… họ nói đúng. Là tôi đã hại Lục Tuần. Là lỗi của tôi. Tôi không nên quen cậu ấy, không nên cùng cậu ấy đi ngắm hoàng hôn. Đó không phải là việc tôi nên làm. Việc tôi nên làm là tập đàn thật tốt. Sau khi những kẻ bắt nạt rời đi, tôi lặng lẽ xuống lầu, nhặt lên bản nhạc của mình, mặc cho ánh mắt soi mói của mọi người, lặng lẽ đi vào phòng đàn và tiếp tục luyện tập. Bố rất hài lòng. Ông nhận ra tôi càng tập trung hơn, ngoài luyện đàn ra, tôi không quan tâm đến bất cứ thứ gì. Tôi ăn uống một cách máy móc, học tập một cách máy móc, ngủ một cách máy móc - chỉ khi chơi đàn, tôi mới giống như một kẻ điên. Ông vui sướng gọi điện cho mẹ: "Cuối cùng tôi cũng đào tạo được Tiểu An rồi!" Ở đầu dây bên kia là một sự im lặng kéo dài. Cuối cùng, mẹ cất giọng, nhẹ nhàng nói: "Lý Hùng Vĩ, chúng ta ly hôn đi." 8 Mẹ tôi bắt đầu một cuộc sống mới với một người đàn ông trong cơ quan. Ông ấy được cử sang Mỹ làm việc, và mẹ theo ông ấy đi. Trước khi xuất ngoại, bà đến trường gặp tôi một lần. Chúng tôi ngồi trong nhà ăn, cả hai đều có chút gượng gạo. Thực ra, bao năm qua tôi rất hiếm khi gặp mẹ. Bố luôn cho rằng mẹ đến Bắc Kinh sẽ làm tôi phân tâm, ảnh hưởng đến việc luyện đàn, nên suốt bao năm qua, hai mẹ con tôi chỉ gặp nhau được vài lần. Những cuộc gọi điện thoại cũng luôn bị gián đoạn bởi giọng nói thúc giục của bố: "Mau đi tập đàn!" Tôi biết bà là mẹ mình, nhưng tôi không cảm thấy gần gũi với bà. Trong một bức ảnh tôi giữ lại từ nhỏ, mẹ đang ôm tôi khi tôi ba tuổi. Bà khi ấy trẻ trung, xinh đẹp. Trong ký ức của tôi, bà mãi là hình ảnh ấy. Nhưng hôm nay, tôi nhận ra bà đã già đi. Những nếp nhăn hằn sâu, mái tóc điểm vài sợi bạc. Mẹ cũng lặng lẽ quan sát tôi rất lâu, rồi đột nhiên lấy tay che mặt, bật khóc. Bà nói: "Tiểu An của mẹ lớn rồi, đã là một cô gái trưởng thành rồi." Bà lại hỏi: "Tiểu An, con có trách mẹ không?" Tôi lắc đầu, có rất nhiều điều muốn nói. Nhưng cuối cùng, tôi chỉ thốt ra một câu: "Mẹ vất vả rồi. Hãy sống cuộc đời mà mẹ mong muốn." Tôi không trách mẹ. Tôi ngưỡng mộ bà. Không trách mẹ vì đã không thể đưa tôi đi. Ngưỡng mộ mẹ vì bà vẫn còn quyền được lựa chọn. Còn tôi, tôi chỉ có thể chìm sâu hơn trong vũng lầy này, cảm giác nghẹt thở chưa bao giờ rời đi, và tôi thậm chí đã quen với nó. Mẹ đi rồi. Tôi tiếp tục luyện đàn. Tôi đánh phím đàn thật mạnh, dùng âm nhạc của Chopin và Beethoven để át đi tiếng bố đang gọi điện thoại trong phòng bên cạnh. Bố gọi cho từng người thân, bạn bè, điên cuồng mắng chửi mẹ, chửi bà là loại đàn bà lăng loàn, chửi bà không biết điều: "Mọi thứ tôi làm đều là vì con cái, vì gia đình này!" Bố luôn như thế. Mỗi khi có chuyện tốt, ông sẽ ngay lập tức tìm cách chứng minh đó là công lao của mình. Còn khi có chuyện xấu, ông cũng lập tức tìm cách chứng minh mình không hề sai. Ông cũng thường đến trước mặt tôi, nói đủ điều không hay về mẹ: "Nhớ kỹ, là mẹ con bỏ con, nên sau này bà ta có quay lại, con cũng đừng nhận bà ta." Thực ra, tôi rất muốn phản bác. Tôi muốn nói rằng năm xưa, chỉ vì tôi là con gái, bố và bà nội đã đối xử với mẹ tệ bạc thế nào, thậm chí còn ép mẹ cho tôi đi để sinh một đứa con trai. Tôi muốn nói rằng bao năm qua, chính mẹ mới là người đi làm nuôi cả gia đình, trong khi bố được tung hô như một "bậc thầy giáo dục". Tôi muốn nói rằng, gia đình này tan vỡ không phải vì mẹ, mà là vì ông. Nhưng cuối cùng, tôi chẳng nói gì cả. Tôi chỉ gật đầu ngoan ngoãn: "Con biết rồi." Sau đó, tôi nói: "Con đi tập đàn đây." Rồi đóng cửa lại. Tôi không còn cãi nhau với bố nữa. Không cần thiết, cũng chẳng có ý nghĩa gì. Tôi đã nhận ra đây là một trận chiến không thể thắng. Dù tôi nói gì, cũng không thể khiến ông thừa nhận sai lầm của mình. Vậy nên tôi chọn im lặng, để không lãng phí sức lực một cách vô ích. Điều duy nhất khiến bố hài lòng là sau khi tôi liên tục giành giải thưởng trong các cuộc thi, tôi đã có thu nhập đáng kể. Nhờ đó, dù bố ly hôn với mẹ, gia đình chúng tôi vẫn có nguồn tài chính ổn định. Thậm chí, một đạo diễn chương trình truyền hình đã liên hệ với tôi, mời tôi tham gia một show thực tế. Bố lập tức hỏi liệu ông có thể đi cùng không. Khi nhận được câu trả lời "Không", ông tỏ ra vô cùng thất vọng. Nhưng tôi vẫn tham gia chương trình. Nhờ đó, tôi có được một lượng người hâm mộ, họ gọi tôi là "Nữ thần piano", ngày ngày cổ vũ tôi trên mạng xã hội. Ở trường, tôi bắt đầu được mọi người yêu quý trở lại. Nhiều nam sinh nhắn tin cho tôi, có người còn viết thư tay, kèm theo chocolate để trong hộc bàn tôi. Trong số đó, chỉ có một đàn em khiến tôi có chút rung động. Chỉ vì… khi cậu ấy cười, trông rất giống Lục Tuần. Tôi hỏi cậu đàn em: "Cậu thích tôi ở điểm nào?" Cậu ấy ngạc nhiên: "Trời ạ, chị lại hỏi câu này sao? Chị giỏi như vậy, ai mà không thích chị chứ?" Tôi im lặng. Trong đầu chợt vang lên câu nói năm xưa của Lục Tuần: "Không phải vì giỏi giang mà người ta mới yêu quý cậu." Khoảnh khắc ấy, tôi nhớ Lục Tuần đến da diết. Nhưng đã rất, rất nhiều năm rồi, tôi không còn gặp lại cậu ấy nữa.  Tôi từ chối đàn em đó và tiếp tục tập trung luyện đàn. Nhưng bằng cách nào đó, bố tôi vẫn biết chuyện có người thích tôi. Tôi đã chuẩn bị tinh thần cho một trận thịnh nộ nữa của ông. Thế nhưng lần này, phản ứng của ông lại khiến tôi hoàn toàn bất ngờ. Ông liên tục xác nhận tên của cậu ấy, sau đó tra cứu dòng họ hiếm gặp kia trên mạng. Cuối cùng, ông phấn khởi nói: "Đúng rồi! Nó chính là con trai của một ủy viên danh dự trong hội đồng trường!" Nhìn vẻ mặt vô cảm của tôi, bố cáu kỉnh vỗ vào lưng tôi: "Con có biết ông ta là ai không? Là một doanh nhân từng lọt vào danh sách tỷ phú của Hurun!" "Con phải giữ liên lạc với cậu ta đấy, hiểu chưa? Mỗi lần gặp mặt nhớ ăn mặc xinh đẹp, nói năng nhẹ nhàng. Đừng có suốt ngày mặt lạnh như tiền, đàn ông ai cũng thích con gái dịu dàng, nhất là mấy gia đình như thế này, khi chọn con dâu…" Tôi nhìn bố há miệng nói không ngừng. Nhưng từng câu từng chữ của ông, tôi đã không còn nghe thấy nữa. Trong đầu tôi chỉ vang lên một ý nghĩ - thật nực cười. Tôi từng nghĩ rằng, ít nhất bố cũng muốn tôi thành tài. Ông hám danh, thích khoe khoang, muốn được hưởng lợi từ hào quang của tôi, nhưng tôi từng tin rằng, dù thế nào đi nữa, ông vẫn mong tôi có một tương lai tốt đẹp. Nhưng ngay khoảnh khắc này, tôi nhận ra - không phải vậy. Tôi nhớ về đêm hôm đó, khi tôi còn chưa tròn năm tuổi, cuộn mình trong chăn, nghe bố nói với mẹ ở phòng bên: "Nghe lời tôi đi, đem nó gửi cho người thân nuôi. Cô đau lòng bây giờ cũng được, sau này có con trai chăm sóc thì sẽ biết tôi đúng." Mọi thứ chưa bao giờ thay đổi. Ông chưa bao giờ yêu tôi. Ông chỉ muốn có một công cụ hữu ích, một khoản đầu tư sinh lời, một đứa con có thể giúp ông đạt được những điều mà ông không thể tự mình vươn tới. Tất cả, từ đầu đến cuối, đều chỉ là vì ông.  Bố chủ động đến trường, hào hứng bắt chuyện với đàn em đó. Ông nói: "Thật ra Tiểu An cũng rất thích cháu đấy, nó chỉ ngại không dám nói thôi." Ông nói: "Nhà trường cấm yêu sớm à? Ôi dào, quy tắc là chết, con người là sống. Hồi bằng tuổi các cháu, chú có thiếu gì chuyện chưa trải qua đâu!" Cậu đàn em kể lại với tôi. Tôi lập tức tìm bố để chất vấn. Ông cầm lon bia, híp mắt nhìn tôi, khinh thường nói: "Mày thì hiểu gì? Mấy thằng nhóc này chỉ thích mày khi còn ở trong trường thôi. Ra ngoài xã hội rồi, mày nghĩ bọn nó còn để mắt đến mày chắc?" May mắn là bố cũng không quá chấp nhặt chuyện này. Sau một hồi suy nghĩ, ông thay đổi kế hoạch: "Thực ra cũng không sao. Chỉ cần mày giành giải trong cuộc thi quốc tế, rồi được đánh bóng tên tuổi, thì cơ hội kiểu này sau này sẽ còn nhiều."  Cuộc thi quốc tế mà ông nói đến là một giải đấu danh giá bậc nhất. Từ trước đến nay, chưa từng có cô gái châu Á nào giành được giải nhất. Nhưng trong giới chuyên môn, ai cũng cho rằng tôi có khả năng phá vỡ kỷ lục này. Bố rất hài lòng. Mọi thứ vẫn đang đi đúng theo kế hoạch của ông. Tôi hỏi ông: "Bố đã bao giờ nghĩ đến kế hoạch của con chưa?" Ông bật cười khinh bỉ: "Mày thì có cái quái gì mà gọi là kế hoạch?" Tôi im lặng. Ông nói đúng. Tôi chưa từng có kế hoạch cho riêng mình.  Tối hôm đó, tôi tự hỏi bản thân: "Nếu có quyền lựa chọn, tôi muốn làm gì?" Đáp án là một khoảng trống rỗng. Tôi nghĩ mãi mà không tìm ra câu trả lời. Suốt bao năm qua, cuộc sống của tôi chỉ có mỗi piano. Dù có cho tôi cơ hội làm lại, tôi cũng chẳng biết ngoài piano ra, mình còn có thể làm gì khác. Không… có lẽ vẫn có một câu trả lời.  Tôi muốn giết bố. Rồi sau đó giết chính mình.  Khi ý nghĩ đó xuất hiện, tôi hoảng sợ đến tê dại. Nhưng tôi nhận ra… đây là mong muốn duy nhất của mình. Nếu tôi có thể chọn một điều để làm, thì đây là điều duy nhất tôi muốn làm. Tôi nhận ra rằng bệnh của mình đã trở nên nghiêm trọng hơn. Những năm qua, tôi luôn dựa vào thuốc để ổn định cảm xúc. Nhưng giờ đây, ngay cả thuốc cũng không còn tác dụng. Tôi tìm đến bác sĩ tâm lý. Sau khi nghe tôi kể lại tất cả, bà ấy nặng nề nói: "Lời khuyên của tôi là… đừng tham gia cuộc thi quốc tế."  Thật ra, trong thâm tâm, tôi cũng có một giọng nói mơ hồ nhắc nhở rằng tôi không nên tham gia. Cuộc thi đó giống như một quả bom hẹn giờ, cũng là một chất xúc tác đáng sợ. Nếu tôi giành giải nhất, tôi chắc chắn sẽ đạt đến đỉnh cao chưa từng có. Nhưng đồng thời, con đường tự hủy hoại cũng sẽ nhanh chóng đến hồi kết. Nhưng tôi không thể không đi. Tôi phải tham gia cuộc thi quốc tế. Không phải vì bố tôi. Cũng không phải vì chính tôi. Mà bởi vì… tôi đã nhìn thấy cái tên Lục Tuần trong danh sách thí sinh. 9 Đã rất nhiều năm rồi, tôi không gặp lại Lục Tuần. Khuôn mặt cậu ấy trong trí nhớ tôi ngày càng nhạt nhòa. Nhưng giọng nói của cậu ấy, nụ cười của cậu ấy, chiếc áo sơ mi trắng tung bay trong gió - tất cả như một bức tranh sơn dầu vĩnh cửu, khắc sâu vào tim tôi, không bao giờ phai nhạt. Nếu một người sống trong đường hầm tối tăm vô tận mà chỉ nhìn thấy một tia sáng duy nhất, làm sao có thể quên được hình dáng của ánh sáng ấy?  Bố tôi cũng nhìn thấy danh sách thí sinh. Nhưng ông ta chẳng có phản ứng gì. Thời gian đã trôi qua quá lâu, ông thậm chí không còn nhớ Lục Tuần là ai - hoặc có lẽ ngay từ đầu, ông cũng chẳng buồn để tâm đến cái tên đó. Ông thu dọn hành lý, nhét vào đó mấy bộ vest đắt tiền mới mua, rồi đi cùng tôi đến cuộc thi. Sau cuộc thi sẽ có phỏng vấn và truyền hình trực tiếp, ông ta nhất định không thể bỏ lỡ khoảnh khắc vinh quang này.  Trước ngày thi, chúng tôi được ban tổ chức sắp xếp ở cùng một khách sạn. Bố tôi thấy khách sạn sang trọng mà được miễn phí thì hào hứng vô cùng. Ông lập tức đi tận hưởng bể bơi và tiệc nướng, còn tôi thì ôm trái tim đập thình thịch, ngồi trong nhà ăn chờ đợi. Lục Tuần chắc sẽ đến ăn tối chứ? Tôi sắp được gặp cậu ấy rồi. Sắp được gặp lại Lục Tuần rồi. Những ngày tháng dài dằng dặc và vô vọng ấy, tôi đã sống bằng hy vọng này mà chìm vào giấc ngủ. Tôi liên tục nhìn vào hình phản chiếu của mình trên cửa kính, chỉnh lại váy áo, vuốt thẳng mái tóc. Lúc gặp nhau, tôi nên nói gì đây? Chào hỏi? Nói "lâu rồi không gặp" có quá xa cách không? Hay nên mở đầu thế nào…? Tôi còn chưa kịp nghĩ xong, thì Lục Tuần đã xuất hiện.  Cậu ấy bước vào từ cánh cửa phía đối diện. Cậu ấy cao hơn rất nhiều, chiếc áo sơ mi trắng ôm gọn trên người. Ánh nắng xuyên qua khung cửa sổ, phủ lên đôi mắt cậu ấy một sắc vàng óng ánh tuyệt đẹp. Dường như không có gì thay đổi cả. Cậu ấy vẫn là chàng trai trong trí nhớ của tôi - ấm áp, thanh lịch, và dịu dàng. Tôi phấn khích bước lên phía trước, nhưng ngay giây tiếp theo, tôi sững người. Lục Tuần đang nắm tay một cô gái.  Cô ấy rất xinh đẹp, có dáng người khỏe khoắn, quyến rũ, và một nụ cười rạng rỡ. Dựa vào phong cách, có lẽ cô ấy là người Mỹ gốc Hoa. Cô ấy dựa vào Lục Tuần một cách thân mật - rõ ràng là bạn gái của cậu ấy.  Lục Tuần nhìn thấy tôi. Cậu ấy hơi sững lại. Cô gái cũng nhận ra sự khựng lại của cậu, nên dừng bước theo. Họ cùng quay sang nhìn tôi. Chỉ vài giây sau, Lục Tuần dời mắt đi như thể không nhìn thấy gì cả. Cậu khẽ kéo tay cô gái, rồi cùng cô bước sang hướng khác.  Tôi đứng yên tại chỗ, ánh nắng bao phủ lấy tôi, nhưng tôi chưa bao giờ cảm thấy lạnh lẽo đến thế. Sau một lúc sững sờ, không hiểu sao tôi lại xoay người đuổi theo họ.  Thực ra, tôi không mong đợi gì nhiều. Tôi đến cuộc thi này vì cậu ấy. Tôi không hy vọng cậu ấy vẫn thích tôi, tôi chỉ muốn nói vài câu. Tôi muốn hỏi tai cậu ấy đã khỏi chưa. Tôi muốn tự mình nói lời xin lỗi. Nhưng điều tôi muốn nói nhất, là một câu cảm ơn. Cảm ơn cậu đã từng thắp sáng cuộc đời tôi. Cậu không biết cậu quan trọng với tôi đến nhường nào. Nếu không có cậu, có lẽ tôi đã chết từ nhiều năm trước. Nếu không có cậu, tôi cũng chẳng thể cầm cự đến tận bây giờ.  Nhưng tôi chưa kịp nói gì. Bởi vì tôi đã nghe thấy cuộc đối thoại giữa Lục Tuần và bạn gái cậu ấy.  Cô gái hỏi bằng tiếng Anh: "Đó có phải là Lý Tiểu An, thiên tài piano từ Trung Quốc không? Cậu quen cô ấy à?" Lục Tuần không trả lời. Cô gái có chút ghen tuông: "À, tớ nhớ rồi! Hai người từng học cùng trường đúng không? Cậu từng thích cô ấy à?" Cuối cùng, Lục Tuần cũng lên tiếng. "Không." Cô gái không tin: "Sao có thể chứ? Cô ấy vừa xinh đẹp, vừa tài giỏi." Lục Tuần lạnh nhạt nói: "Cô ấy giỏi thật, nhưng là một con quái vật, lớn lên trong một gia đình méo mó." Cô gái không còn ghen tuông nữa, mà thay vào đó, là một chút thương hại xen lẫn với sự cao ngạo. Cô ấy thở dài: "Ra vậy… cũng phải thôi. Những người có vấn đề từ nhỏ sẽ không bao giờ biết cách yêu hay được yêu." Cô ấy siết tay Lục Tuần: "Đúng không?" Lục Tuần dịu dàng xoa đầu cô gái: "Ừ." Cô gái phụng phịu: "Nhưng tớ vẫn không yên tâm đâu! Cô ấy vừa xinh đẹp, lại còn là thiên tài piano." Lục Tuần siết chặt tay bạn gái, nhẹ giọng trấn an: "Nhìn từ xa thì có vẻ đẹp, nhưng nếu tiếp xúc gần, em sẽ hiểu thôi - không ai có thể chịu đựng được một người như cô ta."  Tôi đứng đó, lặng lẽ lắng nghe bản án dành cho mình. Đầu óc trống rỗng, nhưng lại vận hành một cách máy móc. Một ký ức mơ hồ chợt ùa về - rất nhiều năm trước, trên sân thượng rực ráng chiều, Lục Tuần từng nói với tôi: "Con trai thường giống mẹ, con gái thường giống bố." Lúc đó, tôi phản ứng thế nào nhỉ? Tôi không nhớ nữa. Tôi chỉ cảm thấy toàn thân như rơi vào hầm băng.  Hóa ra là vậy. Tôi không hề trách Lục Tuần vì đã nói những lời đó. Cậu ấy có lẽ đã nhìn thấy bản chất thực sự của tôi qua những hành động của bố tôi. Vậy nên, cậu ấy nói đúng. Không ai có thể yêu tôi. Không ai có thể chịu đựng tôi.  Lý Tiẻu An, nữ thần piano tài giỏi và thanh cao - chỉ là một lớp vỏ rỗng. Bên dưới lớp vỏ ấy, là một con người mục rữa, đen tối, giống hệt như Lý Hùng Vĩ. Lục Tuần và bạn gái quay đầu lại, nhìn thấy tôi ở không xa. Trong một khoảnh khắc, tôi cảm thấy Lục Tuần sững sờ. Cậu ấy hơi hé miệng, dường như định nói gì đó. Nhưng tôi đã quay đầu bỏ chạy. Không quan trọng nữa. Tất cả đều không còn quan trọng nữa.  Tôi trở về khách sạn, nhìn thấy Lý Hùng Vĩ đang nằm trên giường. Ông ta uống quá nhiều bia, ngáy vang như sấm, cái bụng béo phập phồng theo từng nhịp thở. Tôi quan sát ông ta. Chúng tôi thật giống nhau. Đôi mắt, sống mũi, khuôn miệng, cả đường nét khuôn mặt. Giọng điệu tôi nói chuyện đôi lúc cũng rất giống ông ta. Cách tôi suy nghĩ, đôi khi cũng giống ông ta đến kỳ lạ. Ngay giây phút nhận ra điều đó, một nỗi tuyệt vọng chưa từng có nhấn chìm tôi.  Sẽ không còn hy vọng nữa. Cả cuộc đời tôi, mãi mãi sẽ không có hy vọng. Ngay cả khi Lý Hùng Vĩ chết đi, phần của ông ta trong tôi vẫn sẽ tồn tại mãi mãi. Chỉ có kết thúc vĩnh viễn mới có thể giải thoát tôi. Tôi nhìn về phía đĩa trái cây. Có một con dao gọt hoa quả ở đó. Tôi chậm rãi vươn tay, nắm lấy cán dao. Giết ông ta. Tôi tự nhủ. Giết ông ta. Rồi tự kết liễu chính mình. function confirmUnlockChapter(chapterId, chuongGold) { var userConfirmed = confirm("Cần " + chuongGold + " GOLD để mở khóa chương này!"); if (userConfirmed) { var xhr = new XMLHttpRequest(); xhr.open("POST.html", "pages/unlock_chapter.html", true); xhr.setRequestHeader("Content-type", "application/x-www-form-urlencoded"); xhr.onreadystatechange = function() { if (this.readyState == 4 && this.status == 200) { var response = this.responseText; if (response == "success") { alert("Chương đã được mở khóa."); location.reload(); // Tải lại trang để cập nhật thông tin } else { var userChoice = confirm("Bạn không đủ GOLD. Bạn có muốn mua thêm không?"); if (userChoice) { window.location.href = "index043f.html?quanly=muagold"; // Chuyển đến trang mua gold } } } }; xhr.send("id_chuong=" + chapterId); } else { console.log("User canceled the unlock operation."); } }